Cuando se pudo y se logro escribir... desde el ser, la pasión, la palabra!! Hari bol!🙏🏿✌🏿💚

Las mas bonitas del mundo, las del aguante, las que le sacan para ser mas felices. Las que se ríen de todo, las que te cuentan... las mejores compañeras de la vida, las que no juzgan, las que tienen como máximo reto el vivir, las mas bellas del mundo, las que acompañan, las que no se rinden... las que se entregan... las amigas, hermanas, cómplices... las de la vida... las que saben llorar, las que tienen como máxima creencia el amor... las de la felicidad, las de grandes emociones... las hacedoras de mundo y de vida... las que se mueven... las que no tienen miedo a enloquecer!... las que disfrutan su grano de arroz... las que esperan y no esperan... LAS QUE HACEN EL AMOR!

Entonces la luna comienza a pegar, a mostrar como influye en todo, comienzo a sentir ganas de llorar que vienen de la nada, pero la nada es algo inevitablemente. En la nada la búsqueda sigue siendo constante. Comienza a afectarme todo, el ruido de adentro, el que cambien las cosas, siempre sera algo que me afecte. Comienzo a leerla y es como si las grandes uniones, aun en la felicidad provocaran grandes revuelcos, como que entendieras que el tenerte a ti y tener a otro  podría ser lo mismo.  Decir NO o conversar con el otro,  desde ti, desde lo que eres, desde lo que viene en la inmediatez, es vital para mostrarnos.  Pero el mostrarnos se dice tan fácil, y mostrarnos es de verdad, una tarea de todos los días, de cada segundo.

Sailor Moon. Le decíamos en la infancia. Por un día, le cedimos nuestra energía. Esta mañana no nos podíamos levantar, anoche tuvimos sueños muy raros... después vino como una sensación de tener mucho, mucho sueño, después queríamos matar... Todo por darle nuestro poder anoche, porque anoche brillo y alumbro como nunca, ademas su tamaño era demasiado gigante, pareciera que por fin iba a poder tocarla. Pero hoy ni las lagrimas podían salir, y no nos tolerábamos unos a otros. Y todos decíamos fue la luna de anoche, porque menos mal todos estamos conscientes de tu poder... Maravillosa, hermosa, diosa única y bonita... Por ti solo valía la pena tener un día como el de hoy!...

El almuerzo… En la información de hoy contaremos varias historias. La mas importante es que UNEARTE, da un mini almuerzo que asusta y puede avisar que pronto el comedor puede ser que no de comida o si no bueno que ahora tenemos que comer menos, muy poco en realidad. Eran dos piecitas de pollo pero chiquititas, como 5 pedacitos de remolacha y 5 de cebolla y medio plátano maduro, riquísimo sí, pero muy poco. En cuentos de almuerzo, otra LaMari se consigue con LaMari, en la cola del comedor y le dice que para ella la bolsa del CLAP es una leyenda: "la sayona y la bolsa es lo mismo para ella". Otra panita de LaMari le cuenta su gran dilema de graduarse e irse del país, una historia muy común en el día de LaMari por sus allegados. Afuera gente reunida en contra del Arco Minero, porque a un “descolonizador” le ha dado por apoyar esta idea rentista. El nenuco… En otro orden de ideas, lo siguiente hay que contarlo como historia de telenovela mexicana a ver si me sale,...

De sus manos, de sus ojos, de su complicidad, de su aguante, de un no puedo decir no, de su boca que no conocí, pero sobretodo de sus manos creadoras. De lo que provoca, de suponer que no pertenece aquí, que está llegando a otro espacio. De su belleza desde el primer día, de su voz que transmitía dar amor, de que ojalá se repitiera. De su manos de creador. 

Por fin me enamore. Creo yo que me enamore.  Por fin apareció la persona. Que hizo que se me olvidara y recordara todo. Esta mañana se fue y aún decido si vivir o morir. Pero ya que no vuelva. Me enamore de su colonialismo imbécil y estafador. De su orden, de su claridad. De su locura. Me enamore de su salvajismo y de su respeto. El corazón no sé qué rayos es lo que quiere decirme pero aún late sin control, el muy pelotudo. Hijo de su remil puta que lo parió. Ha sido el más bello del mundo de eso no hay duda, el mejor, su forma de devorar exclamaba cuanto ha tenido que aguantar en esta mierda. Un héroe, un superhéroe, el chavo del 8 en mi cama. Jamás estuve más borracha. Y el ahí, con su cabello liso. El ahí. Sí que le vaya de lo mejor pa que siga aquí en nosotros. Y si hay alguna aburrida por ahí que la divierta. Oh pura belleza sublime, celestial, Romeo reencarnado. Si lo comparo con algo más grande me voy a la mierda. La belleza y su e...

Los días en la selva de cemento, a veces parecieran empeorar para LaMari, entre acostumbrarse en ver las colas para comprar un pan que parecieran un mal sueño por lo largas que son, y todos comprando las canillas y comiéndoselas de una vez porque la ansiedad es insoportable. Van todos con su canilla, con su pedazo caliente en la boca. Que quede claro que como me leas es tu compromiso, solo escupimos conejos. El calor que hace recordar aquel frió que se cocina en lo escondido, en los amantes que se aman a escondidas. Por ahí va LaMari, sin saber que transporte escoger porque las opciones son igual de caóticas, un pasaje exagerado urbano ya casi en 60 bolos y que por esto, el metro lleva gente hasta entre cada vagón y no de un pasajero si no de muchos metidos ahí, agarrándose de cualquier cosa con tal de llegar a otro lugar. No a vivir si no a desplazarse, sí a vivir esto que se llamo vida, donde la opción es seguir no importa porque lo hagas. Dentro del vagón puedes ahogarte, en el me...

"Debo vestirme bien..." "No tengo para comer, todo lo deje en el colegio de mi hija..." "Tengo un super sueldo y solo dos días para disfrutarlo, de resto es la moderna esclavitud..." "Con escote no me dejan ir al trabajo, excito a mis compañeros..." "Así nunca conseguirás trabajo..." "Pero no abandono mis ideales..." "Pero no tengo para el porro..." "Tu por lo menos sonríes..." Conversaciones del piso, poco interesantes en realidad: Juana o Juan: ¡Ay si te crees mas libre porque no trabajas para el sistema! Pero eres un mantenido. Ella o El: Lo cierto es que mira parece un zombi. Juana o Juan: Sí, pero come lo que quiere los fines de semanas, va a los mejores lugares, tiene viajes seguros por planes todo incluido, tiene pal porro y toma curda. Ella o El: Si vive distinto. En cambio míralos a ellos todos los ven mal, a veces asustan, pero parece que vivieran siempre en una fiesta. Juana o Ju...

Tengo ganas de escribir de ti, me detesto tanto por eso, no fueron mas que unas miseras horas, pocas, poquitas y tu mirada y tu energía me cautivo, tu silencio, tu humildad, tus ganas de tener amor y yo como siempre tan salvaje no pude retenerme, no me aguante. Es que si la vida hubiese querido en ese momento que yo te hiciera feliz porque iba a negarme a ese instinto tan fiero… y puedo recordar tus manos tan exactas y su fe, su fe que necesitaba para vivir… un hombre, un hombre en toda la  palabra, amando… siendo usado por el amor… por esta cochina sociedad… siendo propiedad... dominado… sus manos creadoras… su alma en mis manos, su piel… mi opción de salvación… sin ninguno saber que no necesitamos a nadie que nos salve… sin después…. Sin mas… un hombre, que ame y sentí ahí… no  había  nada impuro,  había  amor… consuelo, no querer soledad… cualquier cosa normal de la que enseñan a sentir aquí… pero nos habíamos elegido sin elegirnos… estábamos siend...

A veces o muchas veces como hoy, me pasa que al querer reunirme con Morfeo no puedo. A veces de curiosa quisiera saber si eso te pasa a ti, si eso nos pasa a todos? Que aunque sólo quisieras reunirte con el, y dejarte llevar por su bello mundo, por su ilusión, por lo que sea que sea el y su mundo, tan inexplicable y encantador, porque solo parece que es con el que puedes no pensar o no juzgar nada, si no quedar con la incógnita. A veces junto con Morfeo es que te reúnes con esa persona que tienes tanto sin ver y conversan y pasan cosas insólitas e inexplicables que te hacen pensar que el alma de esa persona se ha reunido con la tuya y todo gracias a Morfeo. Porque su tranquilidad es incomparable, tan parecido a eso que llaman felicidad.  Pero entonces hay noches como hoy que no lo consigues, que sigues pensando y sintiendo y el no llega a buscarte. Por ti dios de mis noches y mis sueños, nunca dejes de venir por mi y ojalá yo nunca deje de buscarte. 

Tengo días, queriendo llevar un diario. Esta será una crónica publica podría decirse. A mi amiga con quien me paso esto hoy en la tarde, le llamare la Pura, no se es que en serio ella es mi amiga más pura que conozco, y cuando digo puraa, es puraaa, y con lo de hoy me di cuenta que aunque las dos seamos pequeñitas, mi amiga es aun tan inocente, parece que le falta eso que le llaman calle. Ella trabaja en un Ministerio como desde hace cuatro meses y hoy llega y me dice, a mi que a veces ya no me sorprende nada, me dice: Tengo que comentarte algo, que n ose que hacer. Ya me pone nerviosa, pensando en que será. Ella me dice con toda la seriedad del asunto, como una niña hermosa, que en su oficina haciendo un inventario de cosas que estaban ahí para ser donadas desde el 2014 y aun hoy no han llegado a su destino, varias de sus compañeras, agarraban cosas y no las contabilizaban. No es nada trágico, es que si habían 20 franelas, las que hacían el inventario agarraban 5 y no las contabiliza...

De repente mi vida se vuelve una crónica, de cualquier cosa que pasa quiero escribir, pero entre tantas cosas pienso que siempre escribo de problemas ¿acaso no puedo escribir de cosas positivas en mis crónicas? Tantas cosas por escribir: lo terrible del transporte público, la mendicidad, lo caro que es Santa Elena de Uairen, los talibanes, la explotación de minas, la transculturación de los pemon, en fin, tanto, pero quiero hablar de lo mágico, de lo hermoso, de esos momentos que demuestran que la felicidad sí existe, a lo mejor es momentánea, pero existe. Yo estaba allí, cuanto agradecí por estar en donde estaba, saber que estaba en un lugar que no tenía explicación, La Gran Sabana. Es mágica, es más que mística, es más que vida. Si el planeta toma la forma del cuerpo humano, ese es un órgano muy importante. Es de esas oportunidades que se dan porque sí. Una semana de vacaciones, mi amigo siempre me invitaba, mi mejor amiga y yo queríamos salir de viaje a como diera lugar, así lleg...

Desde que conocí a Memo lo primero que le escuché fue hablar de los talibanes, del gran comercio que también había en Santa Elena de Uairén sobre la gasolina, qué comercio, eso se llama contrabando porque pareciera que lo único barato que tiene hoy Venezuela es la gasolina. Memo no se cansaba de contarnos cómo los talibanes eran quienes movían los cobres en el pueblo, y por eso se decía que ahí todo era tan caro, además era su justificación porque aquí todos tienen plata, si no tienen comercio, pero todos ahora quieren ser talibanes, los taxistas han sustituido su trabajo para qué, adivinen, para “talibanear”: Memo nos decía siempre que podía. Los guardias son los principales cómplices, por ese negocio gana todo el mundo. Yo que pensaba que solo eso se daba en Colombia, en todas nuestras fronteras  lo que se busca es contrabandear gasolina. Nos dijo además “ya van a ver cómo el fin de semana esto se llena de brasileros” y cual profeta así fue, ¿pero qué tanto se puede hacer el fin...

Celeny, la hermana de mi amiga Sara, se sumó a la gran lista de madres adolescentes de Venezuela. Hace cinco meses mi amiga me decía: “no puedo ir a la uni, tengo un problema”, y en mi cabeza ya sabía cuál era el problema. Cuando llegó al día siguiente y me dijo “adivina qué pasó con Celeny”, yo le dije “está embarazada”, y como pitonisas, como viejas dijimos lo sabíamos. Como pasa el tiempo de rápido, hoy Celeny ya es mamá con diecinueve años cumplidos, tiene como pareja un joven de veinticuatro años que no tendrá más de un año conociéndolo. Viven en la iglesia evangélica que les prestan a la mamá de Sara y sus tres hijas menores, además el bebé y el joven que embarazó a Celeny, mientras ella construye su casa. Celeny, es una joven que me parece tan bonita, con el cabello liso negro, medio mulata, ojos claros achinados y aunque pequeña, siempre aparentó más edad que mi amiga y yo. Que sin saber por qué tuvo relaciones con un hombre, quien ya tiene otra hija, sin protección y ...

Siempre he creído, que cuando pasan cosas que te impactan deberías escribirlas al momento, porque si no se pierden los sentimientos, los encuentros. Trataré de retomar esta historia, que me pegó tanto en su momento. Con la Carta de Jamaica en las manos y dispuesta a ir al teatro, tomo el metro, mi unidad de transporte por excelencia. Como es cotidianidad del caraqueño que usa este medio de transporte, ya no nos sorprende la mendicidad, es muy raro más bien cuando te montas y no haya alguien ya sea vendiendo, o pidiendo. Aunque sea prohibido, en estos días viví la contradicción de que mientras la operadora recordaba que estaba prohibida la mendicidad y la buhonería, un buhonero iba vendiendo sus chicles. Retomo entonces, me monto en el vagón, y está un joven flaquito, que ya reconocía, pero que tenía algún tiempo sin ver, usa una gorrita, y se mueve con mucha dificultad, además de tener los labios pálidos, y no hablar muy bien, pero siempre tiembla; sufre de epilepsia. Uno no sabe ...

Sara ha escrito que mi escuela es cochina por anarquista... Mi escuela me ayudo a destruir lo dominante y que el progreso es un invento de la imaginación como lo son los unicornios que sueño, mis profesores trataron lo mas posible de hacernos entender que la educación es para que aprendas cosas que aun no habían llegado a tu conocimiento, pero que nadie conoce mas que nadie, que la forma de conocer es distinta para cada uno... en mi escuela se permiten ensayos y hay a veces trabajos libres que te ayudan a tomar decisiones... mis clases son "construcciones colectivas" (bueno algunas)... en mi escuela se permite mi risa... en mi escuela a su manera hay una relación entre eso que llamaron la izquierda y la derecha... y yo lo que quisiera es que en mi escuela o lo que yo quiero creer es que en mi escuela todos si tenemos una esperanza y se cree en el cambio porque si a alguien de mi escuela le parece que todo va bien y que no hay que cambiarlo todo, pues yo he estudiado 5 años c...

Por ti nos dominan... Tu refuerzas el poder de pocos... Tu nos mantienes inmóviles Tu nos detienes... Tu eres un sentimiento tan cruel, ¿por que naciste en mi, por que permaneces en mi? Vamos a mandarlo a la mierda... Vamos a controlarlo, vamos a vivirlo al contrario... La revolución, los artistas, el caminante  y todo aquel que se sienta insurrecto y todo "rebelde" no cabe dejarse dominar por el miedo... Que asco, que yo solo lo escriba y no me atreva a tomar el fusil, porque que asco actuar como ellos... pero esta pasividad me esta colmando... tampoco creas nada de esto, déjate emocionar y siente algo por lo que vives, no solo miedo y el miedo puede irse a la mierda...

No escribo nada nuevo todo ya esta, pero yo también estoy... ¿Y si todo esta hecho, que nos queda por hacer? En esta vida sin vida, no seria mejor vivir, correr riesgos. No temer. Gritar cuando sea necesario... Escupir y esculpir... En este hueco, no seria mejor subir... Arriesgar, apostar... Para por lo menor darle sentido a la palabra vivir... y burlarnos un poco de ellos...

A Stringberg e Ibsen, por habernos visto y observado. Disculpen si es tan poco. Todavía me falta todo por aprender. Julia llora en una banca. Nora se le acerca. NORA: ¿Le pasa algo señorita? JULIA: No. No, se preocupe. Siga su camino. NORA: ¿A qué se deben sus lágrimas? Quizás pueda sentarme a llorar con usted. JULIA: (SECÁNDOSE LAS LAGRIMAS) ¿Por qué lloraría usted conmigo? NORA: Por compasión, por mí. JULIA: Bueno siéntese a llorar. (LLORAN) NORA: Es tan injusto todo. No nos tocó un papel tan fácil, quieren que seamos frágiles y a la vez valientes. Que estemos dispuestas a dar órdenes y a obedecer. Que seamos entre niñas y adultas. Además la culpa de todo es culpa de nosotras. Es triste a veces estar en un mundo donde parece que hayas llegado a ser esclava. No eres dueña de nada. JULIA: Absolutamente de nada. El simple hecho de ser hermosa, de ser joven, de coquetear es juzgado. Y cualquiera de ellos puede dominarte. NORA: Tus padres también te esclavizan. Acabo ...

"Le hubieses dicho que tu risa era sensible" El bello que nunca fue.  De repente el manda a callar mi risa, el tan artista, tiene un oído "sensible" y me pongo en su lugar. Si a mi algo me molestara también lo diría. Entonces yo debo actuar como sumisa y ser parte de su dominación. Para no dañarlo, para no ser egoísta, para no sentirme la mala... Valorando aquello que me gusta tanto que es el derecho del otro...

Últimamente me gusta esa palabra: mi trinchera, la pienso, la vuelvo a pensar y voy creando mi trinchera.  Mi trinchera no me gusta, me parece simple, me parece colonizadora, pero que le voy hacer es mi trinchera. Lo que si es que siempre esta en transformación permanente, activa, sin dormir. Mi trinchera no es lo que quisiera, a veces es tan monstruosa que envidia a las otras trincheras, deseara no pertenecer a esa tan simple. Mi trinchera la creo el sistema dominante para dominar y por eso su simplicidad. Mi trinchera tengo que defenderla, tengo que reinventarla, debo hacerla propia siempre con las otras trincheras que me interesen, para poder formar la mía propia. Mi compromiso es comprometerme y al final aceptarla para poder transformarla desde adentro. Para qué grite como fiera logrando ser una fiera. Para qué exista por si misma. Mi trinchera es tan peligrosa como todas las demas. Mi trinchera con tristeza es la palabra.

“Tu eres una salvaje” El mejor alago que me dieron jamas. Ser una salvaje, es intentarlo hasta lograrlo. Es querer ser una salvaje. Es amar hasta que te duela. Ser una salvaje, es arañar cuando es necesario. Es ver un árbol  y querer treparlo; porque quieres que el sea tu casa porque quieres abrazarlo. Es saber que no tienes porque aguantar tus ganas de orinar. Es rechazo a lo conocido. Es reír hasta que duela. Es saber que el dolor es estar vivo. Saber que la felicidad la puedes escoger tu. Es tener un cuerpo que es tuyo y puedes compartir a veces. Es devorar. Es querer no pensar. Ser una salvaje es ser una salvaje. Es dejar tu pelo en libertad. Es saber que soy un animal. Es aprender a saborear. Es sentir, sentir y sentir. Ser una salvaje es simplemente vivir. Salir al bosque, para sentirte parte de el. Ser una salvaje es la sinceridad.

Entonces sucedió lo insucedible, se cerró el cuento, se cerró y siguieron, el amor dio libertad, se soltaron para siempre, se perdónaron no haber escogido al amor. Si no escoger sus sueños y propio camino. Esto los hizo más libre. Descubrir que su amor era tan puro que prefirió siempre la libertad. Entendieron que el amor se manifiesta de tantas formas, y aunque cada uno amaba a su manera, amaba más que cualquier cosa era el puro amor. Y cuando se soltaron de verdad, aunque a el le costo más soltarla, cuando lograron eso el camino volvió a ser rojo. 

En una Isla (Escasa)... De repente voy en el bus, y ellos van a montarse. De repente mi cabeza, ruega que no se monten que pase un accidente o algo, eso creara en el bus todo un nuevo ambiente. Pero ellos lo hicieron se montaron, y habían subido totalmente ilesos. Yo comenzaba a respirar de nuevo, nada había sucedido. Aparecieron y durante 5 segundos los dejaron respirar. Solo un señor se paro incrédulo y les dio su asiento. Y ya como el asombro no podía continuar, desde el final del bus se escucho, ¿Donde aparecieron los huevos?.. Mi respiración se volvió a cortar, ellos explicaron señalando con el dedo -Por allá en mitad de la cuadra, la Señora Juana nos consigue con 13 de los billetes mas altos de esta Isla. Se escucho otra voz: -Bueno por lo menos aparecieron... ¡Bienvenidos! PDT: Hablo de huevos de gallina, de los riquísimos que se comen... ni siquiera de negros que podría ser mas escaso en otros lugares...

Perijá, hablan mis piernas todas picadas mejor que yo... Perijá, huele a selva, y a Yukpa y a Bari, lo que ellos llamaron Motilones, Perijá, huele a siembra de la mas rica, y a campesinos... Perijá, huele a trabajo... Perijá, huele a progreso, a un progreso que por mi historia no deseo... Perijá, huele a la pobreza de la que habla el capitalismo... Perijá, a veces huele a la traición de los criollos, Perijá sigue oliendo a esperanza, a una esperanza que yo he perdido... Perijá huele a niños llenos de tierra, que son mas felices que aquellos que tienen a madres que no dejan que se ensucien. Perijá huele a nombre que coloca la iglesia, Perijá, huele a revolución... Perijá huele a ese verde que da felicidad, Perijá, huele a historia y a mitos, de la mas vieja que existe, a mucho tiempo... Perijá, huele a una lucha territorial, porque quizás es lo único propio que les queda... Perijá, huele a desplazamientos... Perijá huele a caciques revolucionarios... Perijá NO huele a es...